Dos puñalaítas de arte bueno, separadas en forma y unidas en fondo

Me postulo a exiguo en el discurso, pincelando dos extracciones del tiempo vivido en mi semana del cambio y la ilusión, que aún sonando a eslogan político, es más ni menos que mi rumbo personal, que avanza tranquilo, venerando a su Astarté cotidiana, y desfaciendo entuertos en un nuevo canal laboral motivante.

Jueves. Acto de conmemoración en el Teatro García Lorca, por sus diez onomásticas, ahí están, una detrás de otra. Tabla donde disfruté de Galiana, Bassi, Farruco, los Monty ibéricos, Pitingo, Valdés, y el otro día de Lobato y Diego Carrasco a lo lírico. Y lo que queda por saborear. En suma, un jolgorio intelectual deslucido por una extemporánea amateur movie, que restó importancia a las voces declamadas sobre esta beatífica tarima. Un conato de rebelión popular, que trastornó discursos oficiales, y una certeza: el público se impacienta, y no se le ha de hacer esperar. Lógico. Y una disonancia que manifiesto respecto a la concepción del templo de la palabra. Para el Concejal de Culturbanismo (dos carteras locales, cultura y urbanismo, fundidas en una persona), el Teatro no sólo sirve para representar, sino también, vine a entender tras el revestimiento dulce del discurso, un lugar donde los políticos se (nos) montan merendolas de rumores, los sindicatos proclamas incendiaras apagadas por la superestructura, y otros tantos gritar al público entregado que viene a escuchar lo que ya tiene memorizado. No. No creo que sea eso. El Teatro es para difundir arte, esa sangre aún no mancillada por la sociedad de la prisa, y mientras sea libre, libres nos hará. El teatro para que cada cual, en su derecho de mandar de la piel para dentro, clasifique el orden de cosas de esta descocada existencia. El hogar donde el ser es, sin necesidad de que el divismo de las siglas lo ordene.

Viernes. Primer round de Electric Weekend Getafe. Iggy Pop y los Stooges, como siempre, buscando y destruyendo, y ganándose el respeto tanto en lo musical como en lo físico (un sexagenario que, diré una maldad, cada día me recuerda más a Juliette Lewis). Offspring, divertidos, competencia, pulcritud y vuelta al hotel. Estos tíos son profesionales, tanto que tiran de Solan de Cabras y no de Budweiser. Rage against the machine, potencia que camuflan en gilipolleces en la escenificación inicial. Y aquí sé que me gano palos a mansalva, pero considero casi insultante el pinchar La Internacional en plan épico. Si voy a un concierto y escucho el Horst Wessel, me llevan los diablos, y me voy. Y después de esa aburrida y lobotomizadora experiencia de pretender convertir la explanada del concierto en la más tétrica y gélida evocación de la Plaza Roja de Moscú de los años de hierro, recogí los bártulos de igual forma. Que lástima de hacer la ira un estilete de instrumentación ideológica.

Joder (¡elimínenos lo näif, y muerte al jopetas y al jolines!), otra vez que tiro la brevedad por el retrete. Sí es que como el otro día, no puede ser.